C'est jeudi, c'est poésie

Chute de reins, chute du rêve enfantin d'être sage,

       Fesses, trône adoré de l'impudeur,

Fesses dont la blancheur divinise encore la rondeur,

Triomphe de la chair mieux que celui par le visage !

Seins, double mont d'azur et de lait aux deux cimes brunes,

       Commandant quel vallon, quel bois sacré !

Seins, dont les bouts charmants sont un fruit vivant, savouré

Par la langue et la bouche ivres de ces bonnes fortunes !

Fesses, et leur ravin mignard d'ombre rose un peu sombre

Où rode le désir devenu fou,

Chers oreillers, coussin au pli profond pour la face ou

Le sexe, et frais repos des mains après ces tours sans nombre !

Seins, fins régals des mains qu'ils gorgent de délices,

       Seins lourds, puissants, un brin fiers et moqueurs,

Dandinés, balancés et, se sentant forts et vainqueurs,

Vers nos prosternements comme regardant en coulisse !

Fesses, les grandes sœurs des seins vraiment, mais plus nature

       Plus bonhomme, sourieuses aussi,

Mais sans malices trop et qui s'abstiennent du souci

De dominer, étant belles pour toute dictature !

Mais quoi ? Vous quatre, bons tyrans, despotes doux et justes,

       Vous impériales et vous princiers

Qui courbez le vulgaire et sacrez vos initiés

Gloire et louanges à vous, Seins très saints, Fesses très augustes !

Partie carrée, Paul Verlaine in "Femmes", 1889.