C'est Jeudi, c'est Poésie

fille en short, qui ronges tes ongles en tortillant du cul,

les garçons te regardent -

                                     tu as plus d'importance, semble-t-il,

que Gauguin ou Brahma ou Balzac,

plus en tout cas que les crânes qui nagent à nos pieds,

ta démarche hautaine brise la Tour Eiffel,

fais tourner la tête des vieux vendeurs de journaux à la sexualité

éteinte depuis longtemps ;

tes bêtises réfrénées, ta danse de l'idiote,

tes grimaces délicieuses - ne lave jamais tes sous-vêtements

sales, ne chasse jamais tes actes d'amour

à travers les allées résidentielles -

ne nous gâche pas ça

en accumulant kilos et fatigue,

en acceptant la télévision et un mari gnangnan ;

n'abandonne jamais ce déhanchement maladroit et inepte

pour arroser la pelouse le samedi -

ne nous renvoie pas à Balzac ou à l'introspection

ou à Paris

ou au vin, ne nous renvoie pas

à l'incubation de nos doutes ou au souvenir

du frétillement de la mort, salope, affole-nous d'amour

et de faim, garde les requins, les requins sanglants

loin du cœur.

"Supplique à une jeune passante", Charles Bukowski  in Les jours s'en vont comme des chevaux sauvages dans la colline, éditions du Rocher (pas Suchard).