C'est Jeudi, c'est Poésie

Quand tu dors à plat ventre et tes yeux sur tes mains

Je relève ta chevelure de sorcière

Qui voile, comme un bois funèbre les chemins,

Ton corps de boue obscène et de basse poussière.

Au fond des reins creusés en selle pour Satan

La rainure de tes vertèbres se prolonge

C'est là que lasse d'être, et d'avoir souffert tant,

Ma face, avec une fureur farouche, plonge.

Oh ! quelle odeur de chair et de rut convulsif

Croupit au creux de tes reins sous qui ronfle le sperme...

Ma bouche sur tes os postérieurs se ferme,

Et je froisse à ta peau mon visage lascif

Qui hume en râlant comme un éphèbe impubère

Ô femme ! l'âcreté de ton odeur lombaire !

Pierre Louÿs, Éditions Derrière la salle de bains (à commander et recommander ici Week-End Poetry)