Arabesque

Voici la première d'une série de 13 nouvelles. Une par semaine si ça vous plaît. Vous me direz.

ARABESQUE

Beaucoup disaient qu’elle brûlait sa vie mais c’est la vie qui l’avait consumée. Apporter tant de grâce et de beauté au monde et subir en retour tant d’horreurs n’était qu’injustice. Alors qu’importe, désormais. Qu’importe le lendemain, qu’importe le qu’en-dira-t-on, qu’importe ce que l’on pensait, elle voulait profiter.

Comme le soir où elle avait dansé place de la Concorde alors que les bombardements éventraient Paris. Les sirènes hurlaient la peur, la mort planait en ombres au dessus de sa tête et elle, elle dansait. Improvisant librement, un simple muret comme scène pour le plaisir d’un spectateur unique. Elle n’avait rencontré Roland Garros que depuis quelques heures mais il avait visé juste quand, au piano d’une amie commune, il avait choisi Chopin.

Plus tard, il lui avait proposé de la raccompagner à pied de Passy à son hôtel du Quai d’Orsay et dans le vacarme des déflagrations, sous le tonnerre mécanique et la foudre explosive, elle avait dansé pour lui. Une danse macabre qui le rattrapa vingt jours plus tard dans les Ardennes à la veille de son trentième anniversaire. Une âme de plus envolée autour d’elle. Son premier mari mort au même âge. Ses enfants noyés dans un accident stupide, évitable. L’enfant qu’elle portât l’année suivante et qui n’eut pas le temps d’ouvrir les yeux. La fatalité guidait ses pas.

C’est pourquoi elle voulait vivre. Tout simplement. Profiter, jouir, vibrer de tout ce qu’il était possible. Et surtout ne pas se soucier des autres. Elle multipliait les aventures, croquait les hommes, les achetait parfois, succombait aux femmes, le genre n’importait pas. Elle aimait les âmes et les corps, les muscles et les esprits.

Quand Bugatti klaxonna devant le Henry’s Plage où elle dînait avec Maria, elle eut une fulgurante envie d’aimer et d’être aimée pour quelques heures. Elle venait d’arriver à Nice. Le champagne était délicieux.

Benoit « Bugatti » Falchetto avait le sourire facile, le charme du latin conquérant et ce filet d’accent d’une irrésistible chaleur. Il souhaitait lui vendre le bolide, elle n’était encline qu’à lui louer ses services. Ce soir, il serait à elle. Elle en avait décidé. Elle s’installa dans la voiture à ses côtés. « Je pars vers l’amour ! » lança-t-elle à Maria tout en enroulant autour de son cou la longue écharpe dont les pans dessinèrent derrière elle un fugace ballet aérien.

Bugatti fit vrombir le moteur, enclencha la vitesse et lâcha l’embrayage. Elle souriait encore quand l’écharpe s’enroula autour de la roue arrière du bolide en pleine accélération.