La chance brisée

... Personne ne sait quelle mouche avait piqué Valree Peckwest mais tout le monde parlait de sa prestation, euh comment dire, toute personnelle, de la veille. Alors que tout allait bien au saloon de Chihuahuan, quelques tirs, deux ou trois bagarres, un miroir brisé, bref, rien que de l'habituel, Valree avait soudainement sauté sur scène car elle avait des choses à dire. Ah. Autant Valree pouvait admirablement servir de plante verte, ce qu'elle fit longtemps auprès de Shark Ozzie, autant sa puissance oratoire n'était, jusqu'ici, pas sa qualité première. Ni deuxième. Ni troisième.

Dans une sorte de crise mystique peut-être due à une absorption de peyotl (l'agence Pinkerton est sur le coup, on vous donnera les résultats de l'enquête), Valree avait soudainement investi l'espace des Bluebells Girls en hurlant des propos incohérents avec, en sus, la voix du général DeGoal, un grand officier de l'Ouest dont tout le monde se prévalait bien que personne n'arrivât à sa cheville. Autant lui comprenait tout le monde et était compris de tous, autant Valree ne comprenait rien et personne ne comprenait où elle voulait en arriver. "Les sangloooooooooots longs de l'autoooooooomne bleeeeeeeessent mon cœur d'une langueuuuuuuur monotoooooone". Monotone, Valree l'était assurément.

Elle s'imaginait au zénith (mwarh arh arh) de sa popularité alors que c'est un crépuscule auquel tout le monde assistait. La pauvre Valree avait bien crée un sentiment collectif : un profond malaise. Aussi profond qu'elle semblait superficielle. Dans la salle, la tension était à son comble et les colts, de sortie, au cas où. Pour Ricky Zemore et les autres, c'était une tête de moins sur l'affiche sans tirer un coup. Toujours bon à prendre même pour la Saint-Valentin.

Ricky profita du vide intersidéral que laissa Valree pour rappeler à haute voix qu'il voulait réémigrer tous les Indiens chez eux. Bon, d'accord, Chihuahuan était en plein territoire indien mais c'était un point de détail de l'histoire. À ses côtés, Nick Bridgevoid n'en pensait pas plus ni moins. La pensée n'avait jamais été son fort. Mel Henchon, lui, croyait toujours dur comme fer qu'il était la République, république qui, rappelons-le, n'existait pas à Chihuahuan, ville sans foi ni loi sauf quand le shérif se réveillait à l'heure. Seule, dans un coin du saloon où personne ne lui adressait la parole, Hilda Gogo ruminait sa colère en éclusant sévère.

Sa campagne s'enlisait aussi sûrement qu'un convoi chargé d'or dans les marais et le seul sursaut qu'elle notait, c'est ce, hips, satané, hips, hoquet, hips, qui ne la, hits, lâchait, hips, pas. Dans son bureau de l'autre côté de la ville, Manny Macrone faisait le point avec son fidèle adjoint, Geraldo Darmanina. Le ravi de la crèche venait de choper tout un stock de whisky de contrebande pour le saloon.

Geraldo adorait l'alcool dont il faisait la promotion à chaque occasion alors qu'il était en guerre dès qu'il voyait un nuage de fumée quelque part. Ça occupait toutes ses journées pour des résultats ridicules : un calumet confisqué par ci, de l'herbe à Pow Wow et du cirage par là. Mais pendant ce temps là, il n'embêtait plus les danseuses du saloon qui avaient besoin d'aide en échange de quelques faveurs. C'était toujours ça de gagné. Face à une telle concurrence, Manny et Geraldo n'avaient plus qu'à attendre et voir venir. Ça sentait bon pour la brute et le truand.

Retrouvez les 75 épisodes précédents de La vie est un Western.

Iiiha. Cataclop, cataclop, cataclop.