Hellhound on my Trail

Deuxième nouvelle dans la série de 13 après Arabesque. la semaine dernière.

Hellhound on my Trail

Moyra avait le genre de sourire dont on faisait une chanson en cinq minutes sur un coin de table. Sa peau cuivrée laissait éclater des petites perles de lait enrobées d'un gourmand velours qu'il était difficile de ne pas remarquer. Si le générateur de la salle faiblissait parfois, Moyra illuminait le comptoir duquel elle récupérait les commandes pour toute la salle puis son chemin pour servir chaque table de clients. Elle était lumière. Pas la seule de Greenwood mais celle que regardait désormais fixement Robert. Moyra s'approcha de la table de Robert à l'angle de la scène où un nouveau hobo clamait ses turpitudes à l'aide d'une vieille Stella douze cordes et du goulot de sa bière plus très fraîche. C'était franchement mauvais, se disait Robert quand Moyra apparut dans son champ de vision ou ce qu'il en restait. Il avait déjà bien éclusé mais la radiance de Moyra le réveilla.

- Hey, baby, je suis à sec. J'ai l'gosier plus aride qu'un champ de maïs en hiver et encore de quoi soulager mes vices. Je parle d'argent, baby.

Moyra sourit mais elle ne rougissait plus depuis longtemps.

- Et qu'est-ce que ce sera pour Mister Doigts Agiles ?

Robert leva sa bouteille vide.

- Une rivière de Bourbon et cinquante-cinq kilos de douceurs.

Moyra s'esclaffa en posant sa main sur sa hanche. Elle évalua Robert des yeux, se pencha vers lui en posant ses paumes bien à plat sur la table. Il était sacrément beau gosse.

- On va voir ce que la maison peut faire pour vous.

La lumière s'éloigna de Robert qui se replongea dans la prestation médiocre sur la scène. N'est pas Charley Patton ou Son House qui veut. Robert n'était ni l'un ni l'autre, il était Robert et ça suffisait pour que toute la salle l'écoute quand il était sur l'estrade. Son jeu si distinctif, si complexe, cette voix frêle mais bien placée, cette multiplicité de notes, cette fragilité palpable des nuits sans sommeil dans les wagons à bestiaux, d'insécurité constante du vagabond, ces mots qui faisaient mouche et ce Dead Shrimp Blues qui faisait toujours marrer son auditoire. Il avait encore été applaudi ce soir, on avait dansé devant lui, il avait plu, il avait été aimé. Pas assez, se dit-il, quand il vit revenir Moyra le plateau à la main. Elle posa la bouteille devant lui.

- Voilà pour la première partie, mais je fais une pause dans trente minutes.

La lumière cessa d'éclairer le visage de Robert et disparut vers le fond de la salle. II en garda pourtant quelques éclats dans les yeux et commença à étancher sa soif. C'était pas tous les jours qu'il pouvait se payer une bonne bouteille. C'était pas tous les soirs qu'il mangeait à sa faim. Même reconnu un peu partout au Mississippi. Même après Terraplane et ses 5000 copies. La scène allait engloutir un nouvel agneau sacrificiel quand Robert commença à avoir mal au ventre. Merde, il en avait soupé du whisky frelaté, pas encore. Et puis arrivèrent les crampes, de sales crampes. La sueur perlait sur son front. Pris de nausée, il se leva pour aller prendre l'air mais s'effondra aussitôt.

On le transporta chez un ami juste à côté. Trois jours durant, il se chia dessus, vomit, se vida comme on saigne un cochon, perdant conscience, revenant à lui. Il se mit à délirer, parla du Carnegie Hall, de Count Basie, de Sister Rosetta Tharp qui l'attendaient à Noël, il susurra de plus en plus faiblement le nom de Veronica, Veronica puis juste deux derniers mots, L'ombre sombre. L'ombre le rejoignit et lui ferma les yeux.